"Amor doloroso"

La pensée du jour : "Aimer la littérature, c'est être persuadé qu'il y a toujours une phrase écrite qui nous re-donnera le goût de vivre, si souvent en défaut à écouter les hommes. Soi-même, entre autres", Georges PERROS, Papiers collés.

 

Il me semble que plusieurs d'entre vous aiment Higelin, tout comme moi. Avez-vous écouté son dernier album? Qu'en pensez-vous? Pour ma part, je le trouve très beau. J'en raffole, carrément, et l'écoute énormément en ce moment. Tout comme le dernier Brigitte Fontaine, d'ailleurs!

Ce soir, pour changer, j'ai envie de citer Higelin :

"Dans le dernier Sandwich, Brigitte Bardot explique que 'les gens devraient penser plus à leur mort'...

Réponse de Jacques Higelin : "Mmouais. Mais une fois que tu le sais, autant aller vers quelque chose de positif. J'ai toujours entendu les gens se plaindre de leur sort. C'est dur, c'est sûr. Mais si les gens nourrissaient plus leur corps, leur âme, et étaient plus généreux, ce serait aussi dur, mais ils feraient moins chier les autres. Nom de Dieu, va vider ta poubelle ailleurs que dans ma tête ou dans mon ventre.

(...) Je ne suis pas un héros. Mais depuis mon enfance j'ai une solide dose intérieure de plaisir de vivre. Histoire de sauter de joie en pleine rue, de siffloter des airs pas possibles à mes robinets. C'est ancré dans ma peau. J'ai envie de faire face à la déprime. J'aime vivre. il faut refuser la morosité, l'angoisse ambiantes".

Source : Libération, Hors-série, Chanson française 1973-2006.

A propos, je souligne que le pauvre Hubert, une fois de plus, n'a pas été vraiment mis à l'honneur dans ce hors-série. Page 62, on lira simplement ces quelques mots de lui : "A mon tour, avec une guitare et des mots, j'ai essayé d'ordonner mon chaos intérieur".

Encore! On a de la chance! Anne Sylvestre, elle, est également citée page 19. Et voici les propos édifiants de la dame : "Je me suis fait couper les cheveux. Je le regrette parce que depuis j'ai froid aux oreilles"!

Toujours à propos des injustices de ce monde : ce soir, j'ai envoyé quelques lignes à "Télérama" pour simplement exprimer mon étonnement face à l'impasse faite sur Thiéfaine! Suite au prochain numéro!

Et pour en revenir à Higelin, je vous mets un petit lien vers une interview très touchante du monsieur (merci Rémi! Sans toi, j'aurais loupé ça) : http://www.dailymotion.com/cluster/news/video/xvyjp_higel...

Je m'écoute "Amor doloroso" tout en écrivant cette note (et c'est peut-être la raison pour laquelle c'est si laborieux ce soir, je ne suis pas assez concentrée, l'écriture ne "glisse" pas, ça patine, c'est tout pourri, mille excuses!). Vraiment, cet album, c'est de l'or en barre! A savourer très vite, si ce n'est déjà fait!

Thiéfaine à Taratata

Bon, bon, bon, c’était plutôt sympathoche, tout ça, non ?! Je n’ai pas encore eu le temps de regarder les bonus de l’émission.

En tout cas, merci à Nagui, qui a su complimenter Hubert comme il se devait ! Il a rappelé l’affaire Drucker ! Encore un petit coup de griffe à Michel, bien fait pour lui !!!

Arnaud a mis sur le forum « Fragments d’Hubert » toutes les dates de rediffusion de l’émission. Si j’ai bien tout retenu, il y en aura une sur France 2 le 26 janvier.

 

Encore un petit Blaise Cendrars, vous voulez bien ?

 

JOURNAL

 

Christ

Voici plus d’un an que je n’ai plus pensé à Vous

Depuis que j’ai écrit mon avant-dernier poème Pâques

Ma vie a bien changé depuis

Mais je suis toujours le même

J’ai même voulu devenir peintre

Voici les tableaux que j’ai faits et qui ce soir pendent aux murs

Ils m’ouvrent d’étranges vues sur moi-même qui me font penser à Vous.

Christ

La vie

Voilà ce que j’ai fouillé

 

Mes peintures me font mal

Je suis trop passionné

Tout est orangé.

 

J’ai passé une triste journée à penser à mes amis

Et à lire le journal

Christ

 

Vie crucifiée dans le journal grand ouvert que je tiens

Les bras tendus

Envergures

Fusées

Ebullition

Cris.
On dirait un aéroplane qui tombe.
C’est moi.

 

Passion

Feu

Roman-feuilleton

Journal

On a beau ne pas vouloir parler de soi-même

Il faut parfois crier

 

Je suis l’autre

Trop sensible.

 

 

Et, pour finir, je cite de nouveau René Fallet évoquant Cendrars :

« Une fois, à la télévision, j’ai entendu la plus parfaite définition de la littérature qui soit. Pierre Lazareff, journaliste et ami de Blaise Cendrars, auteur de ce fabuleux poème qu’est ‘La Prose du Transsibérien’, racontait lui avoir demandé un jour : ‘Blaise, tu peux bien nous l’avouer, aujourd’hui, que tu ne l’as jamais pris, le Transsibérien ?’ Cendrars lui avait répondu sublime : ‘Qu’est-ce que ça peut te foutre, si je te l’ai fait prendre ?’ ».

Thiéfaine à Taratata

En ce jeudi soir, je me permets de vous rappeler ou de vous signaler (sait-on jamais) que Thiéfaine sera à Taratata demain soir sur France 4. L'émission sera diffusée ensuite sur la trois samedi soir. Alors, tous devant vos télés demain soir ou/et samedi soir!!!

Et voulez-vous savoir la meilleure? Mon homme, qui, entre nous, prétend être fan de Thiéfaine, a totalement oublié qu'il y avait cette émission. Il sort demain soir. Et nous remet ça samedi!!! J'aurais bien envie de faire foirer l'enregistrement, rien que pour le faire bisquer à mort! Cela lui apprendrait à me laisser seule au foyer deux soirs de suite!

Vous trouvez son attitude scandaleuse et irrespectueuse (pas vis-à-vis de moi, s'entend, mais vis-à-vis d'Hubert!!), vous pensez qu'il s'agit là d'un oubli impardonnable? N'hésitez pas, lâchez-vous!!

"La main de Cendrars"...

La pensée du jour : "L'allemand est une langue injustement décriée", Gérard MORDILLAT (Non, ce n'est pas moi qui ai inventé ces mots pour me faire mon petit trip dans mon coin : on les trouve bel et bien dans le très beau livre Rue des rigoles, de Mordillat, donc).

 

Toujours dans la série "les poètes se vendent en pièces détachées", voici aujourd'hui ... Blaise Cendrars :

L'oeuvre de Blaise Cendrars est l'histoire d'une vie. Vie et oeuvre sont ici confondues, a dit Henry Miller, en une même "étincelante masse poétique dédiée à l'archipel de l'insomnie". Né le 1er septembre 1887 à La Chaux-de-Fonds, d'un père suisse, homme d'affaires, et d'une mère écossaise, il bourlingue dès son plus jeune âge, avec son père ou son précepteur, d'Egypte en Angleterre, de Palerme à Montreux. A quinze ans, en 1902, quand on exige de lui qu'il fasse des études sérieuses, il s'enfuit de Neuchâtel, prend le train pour Bâle puis pour Berlin, file vers Königsberg et Cologne, va d'une gare à l'autre, de peur d'en sortir et d'être rattrapé, pour finir exténué et sans argent, devant le guichet d'un prêteur sur gages de Munich...

Ainsi fera-t-il toute sa vie : Saint-Pétersbourg, la Perse, Pékin, New York, autant d'endroits fabuleux, inséparables de rencontres et d'aventures plus fabuleuses encore. De ce creuset magique sortent les Pâques à New York et la Prose du transsibérien.

En 1914, il se marie puis part pour la guerre, où il est blessé. On lui coupe le bras droit. Le manchot magnifique continue à vagabonder de par le monde, écrit l'Anthologie nègre et l'Or, collabore avec Abel Gance et Darius Milhaud, devient grand reporter à France-Soir... De Hollywood au Chili, de Rhum à Moravagine, il brûle sa vie et son génie. Après un silence de trois années, il commence en 1943 l'Homme foudroyé, que suivront La Main coupée et Bourlinguer. La mort, le 17 janvier 1961, vient mettre un terme presque incongru à cette vie frémissante - celle d'un moine baroudeur qui, en quête d'absolu poétique, a défié le temps et l'espace et connu tous les grands vertiges.

Source : Le grand livre de la poésie française, Marcel JULLIAN.

 

Et voici aussi ...

 

LE VENTRE DE MA MERE

 

C'est mon premier domicile

Il était tout arrondi

Bien souvent je m'imagine

Ce que je pouvais bien être...

 

Les pieds sur ton coeur maman

Les genoux tout contre ton foie

Les mains crispées au canal

Qui aboutissait à ton ventre

 

Le dos tordu en spirale

Les oreilles pleines les yeux vides

Tout recroquevillé tendu

La tête presque hors de ton corps

 

Mon crâne à ton orifice

Je jouis de ta santé

De la chaleur de ton sang

Des étreintes de papa

 

Bien souvent un feu hybride

Electrisait mes ténèbres

Un choc au crâne me détendait

Et je ruais sur ton coeur

 

Le grand muscle de ton vagin

Se resserrait alors durement

Je me laissais douloureusement faire

Et tu m'inondais de ton sang

 

Mon front est encore bosselé

De ces bourrades de mon père

Pourquoi faut-il se laisser faire

Ainsi à moitié étranglé?

 

Si j'avais pu ouvrir la bouche

Je t'aurais mordue

Si j'avais pu déjà parler

J'aurais dit :

 

Merde, je ne veux pas vivre!

Blaise CENDRARS

Comme promis : "l'oreille de Van Gogh"!

La pensée du jour : « Il faudrait bien que je refasse fortune, que je me range, que je devienne quelqu’un (mais qui ?), Jean-Claude PIROTTE.

 

Aujourd’hui, donc, parlons un peu de Van Gogh. Explications : sur « Routes 88 », Thiéfaine amène la chanson « Les dingues et les paumés » en disant :

« La jambe de Rimbaud

La tête de Chénier

L’oreille de Van Gogh

Et la main de Cendrars

Les poètes se vendent en pièces détachées

Et leurs cris mutilés sont de sinistres farces »…

 

Il me restera donc à m’occuper de la main de ce pauvre Cendrars, qui fut blessé durant la Première Guerre mondiale et en revint manchot… Il a écrit des choses magnifiques, il faut absolument que je lui consacre quelques billets !!

Donc, en ce mardi tout gris, l’oreille de Van Gogh… Enfin, les derniers jours du peintre…

 

VAN GOGH (Vincent Willem)

Peintre hollandais

 

MORT : 29 juillet 1890 (à 37 ans)

CAUSE : suicide

LIEU : Auvers-sur-Oise (Val d’Oise)

INHUMATION : Auvers-sur-Oise

 

Le 27 juillet 1890, Van Gogh fut pris d’une agitation subite et sortit pour se calmer en emportant un revolver. Il erra dans la campagne, arpentant les champs de blé qu’il avait peints deux jours plus tôt, et brusquement, déchargea l’arme contre sa poitrine. La balle n’avait pas touché le cœur. Il revint au café Ravoux où il logeait, la veste soigneusement boutonnée pour cacher le sang qui tachait sa chemise, et monta dans sa chambre. A l’heure du dîner, ne le voyant pas paraître, le patron monta chez son pensionnaire et le trouva étendu sur son lit, la tête tournée vers le mur : « Voilà, lui dit le peintre, j’ai voulu me tuer et je me suis raté ». On alerta le docteur Gachet qui examina la plaie et conclut avec le docteur d’Auvers qu’on ne pouvait extraire la balle. Les médecins optèrent curieusement pour « la temporisation en l’absence de tout symptôme grave » ! « Ah bien… », dit simplement Van Gogh qui réclama sa pipe et passa toute la nuit à fumer en silence, veillé par le fils de Gachet et monsieur Ravoux. Le lendemain, quand les gendarmes l’interrogèrent, ils ne purent tirer de lui que : « Cela ne regarde personne ». Son frère Théo arriva. « Ne pleure pas, lui dit-il, je l’ai fait pour le bien de tous ». Ils se parlèrent longuement. A la fin, Vincent interrogea son frère sur le pronostic des médecins ; Théo lui assura qu’ils avaient espoir de le sauver : « A quoi bon… La tristesse durera toute la vie ». L’agonie commença, très douce. La mort, plus clémente que la vie, l’emporta sans souffrance, à 1h30 du matin.

On descendit le cercueil dans la salle du café et on le plaça sur des tréteaux, devant la palette et le chevalet du peintre. Lorsque l’abbé Teissier, curé d’Auvers, apprit que « l’étranger » s’était suicidé, il lui refusa le corbillard de la paroisse. La municipalité de la ville voisine, Méry, qui se targuait d’idées avancées, offrit le sien ! Mort en 1891, Théo sera inhumé aux côtés de son frère. Un même lierre unit les deux tombes, identiques. (On peut en voir une photo en cliquant sur le lien « Cimetière d’Auvers-sur-Oise »).

 

Source : Dictionnaire de la mort des grands hommes, Isabelle BRICARD.

"La tête de Chénier"...

La pensée du jour : "Notre ennemi véritable, permanent, est, où qu'il se puisse rencontrer, le mal sous toutes ses formes, et, bien entendu, si nous sommes sincères, jusqu'au fond de notre propre coeur", Théodore MONOD.

Dans une de mes bibles (le Dictionnaire de la mort des grands hommes, que je vous recommande vivement, cela semble austère, mais c'est tordant par moments!), on trouve, à propos de ce pauvre Chénier :

André de CHENIER

Poète français

MORT : le 25 juillet 1794 (à 32 ans)

CAUSE : guillotiné

LIEU : place du Trône-Renversé (aujourd'hui de la Nation), à Paris

INHUMATION : cimetière de Picpus, à Paris

 

Après s'être enthousiasmé pour les idées révolutionnaires, Chénier fut épouvanté par les excès de la Convention et conspua les "bourreaux barbouilleurs de lois". Il fut en conséquence arrêté et emprisonné à Saint-Lazare. Lorsqu'on vint le chercher pour le conduire au tribunal, il écrivait son dernier poème :

Comme un dernier rayon, comme un dernier zéphyr

Anime la fin d'un beau jour,

Au pied de l'échafaud, j'essaye encore ma lyre!

Peut-être est-ce bientôt mon tour?...

En effet... Dans la charrette qui l'emmenait au supplice, était monté un autre poète, Roucher. Ensemble, ils récitèrent la première scène d'Andromaque. En vue de l'échafaud, Chénier dit à Roucher, en se frappant le front : "Je n'ai rien fait pour la postérité. Pourtant, j'avais quelque chose là".

 

Il y a quelques minutes, je suis allée me balader sur le blog de JPADPS. Je vous rappelle que vous pouvez aller voter pour elle, sur je ne sais plus quel site (on trouve le lien sur son blog). La miss clame aujourd'hui son bonheur, cela fait plaisir à lire!

Pour ma part, je n'ose jamais trop parler de bonheur, mais allez, soyons fous et faisons la liste des petites satisfactions récentes :

-Samedi, je vais en ville avec ma fille (de 22 mois). Dans la voiture, je lui mets le concert de Thiéfaine à Bercy (il n'est jamais trop tôt pour être initié aux choses essentielles de ce bas monde!). Je chante à tue-tête "Mathématiques souterraines". Plus tard, nous voilà dans la rue, et je continue à chanter. Notamment le refrain. J'entonne donc "Oh mais laisse allumé". Et ma fille d'ajouter : "bébé". Yes!!!!

-Samedi toujours, j'ai reçu un magnifique courrier de ma chère Christelle d'enfance (voir la note "3615 code ta vie"). Elle m'écrivait : "Attachons-nous à reconnaître le caractère si précieux de chaque journée". Si, il y a un an seulement, on m'avait dit qu'un jour Christelle me reviendrait, j'aurais dit "allez, arrêtez votre char"! Tout arrive dans la vie, vraiment!

-Aujourd'hui, je n'avais pas du tout envie de retourner bosser. Or, au bout de dix minutes à peine, j'étais finalement enchantée d'être là où j'étais! Pendant la correction d'un exercice, j'ai dit : "Maintenant, dès que je prononcerai ce mot, cela devra faire tilt! Dans votre cerveau, cela appuiera sur un bouton magique et j'obtiendrai illico la réponse souhaitée, ok?" Et un petit malin de lever le doigt et de me demander : "Mais comment on fait si on n'a pas le bouton qu'il faut?" Pendant un court instant, j'ai cru qu'il allait me demander "Mais comment on fait si on n'a pas de cerveau?"!!

Bon, je m'égare, il va falloir revenir très vite à des choses sérieuses! Demain, je vous mets un billet sur la mort de Van Gogh (parce que forcément, qui dit "tête de Chénier" dit "oreille de Van Gogh"!) et on va tout de suite moins rigoler!!

Ah, vous pouvez également aller voir le dernier volet que Daniel consacre à sa "rencontre" avec Hubert (lien sur ce blog). Et il faudra que nous reparlions bientôt de notre petite soirée Thiéfaine! J'y pense!

Je t'en remets au vent

La pensée du jour : "Aucune nation n'est sans tache, aucune ne peut, sans la brûlure d'un remords, ouvrir certaines pages de son histoire, aucune ne peut sans sombrer dans un orgueil absurde, se prétendre totalement affranchie elle-même du mal qu'elle dénonce chez les autres, et la parabole de la paille et de la poutre demeure trop souvent de saison", Théodore MONOD.

 

 

Je t'en remets au vent

 

D'avoir voulu vivre avec moi

t'as gâché deux ans de ta vie

deux ans suspendus à ta croix

à veiller sur mes insomnies

pourtant toi tu as tout donné

et tout le meilleur de toi-même

à moi qui ai tout su garder

toujours replié sur moi-même

 

mon pauvre amour, sois plus heureuse maintenant

mon pauvre amour, je t'en remets au vent

 

toi tu essayais de comprendre

ce que mes chansons voulaient dire

agenouillée dans l'existence

tu m'encourageais à écrire

mais moi je restais hermétique

indifférent à tes envies

à mettre sa vie en musique

on en oublie parfois de vivre

 

mon pauvre amour, sois plus heureuse maintenant

mon pauvre amour, je t'en remets au vent

 

tout est de ma faute en ce jour

et je reconnais mes erreurs

indifférent à tant d'amour

j'accuse mes imbuvables humeurs

mais toi ne te retourne pas

va voir sur ton nouveau chemin*

je n'ai jamais aimé que moi

et je reste sans lendemain

 

mon pauvre amour, sois plus heureuse maintenant

mon pauvre amour, je t'en remets au vent

 

Hubert-Félix THIEFAINE

 

*J'ai recopié le texte du livret de "Tout corps vivant branché sur le secteur étant appelé à s'émouvoir" et ce "va voir sur ton nouveau chemin" me chiffonne! J'ai toujours cru que Thiéfaine chantait "va droit sur ton nouveau chemin"... Il va falloir de nouveau bien prêter l'oreille!

Je rêve ou Hubert a dit un jour qu'il avait écrit cette chanson quand il était encore adolescent? Je ne sais plus où je l'ai entendu dire cela. D'ailleurs l'a-t-il dit? Qui peut confirmer et éventuellement me donner les propos exacts d'Hubert? Ecrire cela quand on est adolescent, il faut le faire, quand même! Qu'est-ce qu'elle lui avait fait, donc, la Jeanne-Marie Cramouillot, pour le rendre mature à ce point?!!!!

 

Comment Daniel découvrit Thiéfaine...

Si vous voulez savoir comment Daniel a découvert Thiéfaine, eh bien allez tout simplement faire un tour sur son blog! Vous le trouverez en lien sur ce cabaret (cliquez sur "Le blog de Daniel").

La pensée du jour : "Oui, j'ai bien lu Littell mais j'avoue que je me sens encore partagé : je ne sais toujours pas si j'apprécie ou non cette bible de l'atrocité", Daniel WALTHER.

Voilà qui résume assez bien mon sentiment : j'ai commencé ce livre avant-hier. J'ai très vite dévoré 90 pages. Puis, essoufflement. Toutes ces atrocités racontées avec force détails, je ne suis pas sûre que cela soit réellement nécessaire... J'ai parfois un peu de réticence à lire ces récits touffus qui me donnent l'impression que l'auteur éprouve presque un malin plaisir à dépeindre l'horreur. Je ne sais pas ce qu'il faut penser de ce bouquin. Je vais le lire jusqu'au bout pour me faire ma modeste idée sur la question, mais je reste partagée... Et vous, l'avez-vous lu? Le lirez-vous?