ça n'arrive qu'à moi

 

Les gens disent tous la même chose !

Ils disent tous, lorsqu’il leur arrive quelque chose :

« ça n’arrive qu’à moi ! »

De temps en temps, il y en a un à qui il n’arrive rien, qui ne dit pas comme tout le monde.

Il dit : « ça n’arrive qu’aux autres ! »

Parce qu’il a entendu les autres dire :

« ça n’arrive qu’à moi ! »

il croit que ça n’arrive qu’à eux (aux autres) !

Alors que peut-être, il n’y a qu’à lui que ça arrive de penser que ça n’arrive qu’aux autres !

Encore que lorsqu’il s’en aperçoit, il dit comme les autres :

« ça n’arrive qu’à moi ! »

Cela m’est arrivé … à moi !

Alors, si cela vous arrive…

je veux dire, si vous faites partie de ceux qui, comme moi, disent : « ça n’arrive qu’aux autres ! », posez-leur la question, aux autres !

« Qu’est-ce qui vous arrive ? »

Ils vous répondront tous la même chose :

« Nous ne savons pas ce qui nous arrive,

mais ça n’arrive qu’à nous ! »

Par contre, si vous faites partie des autres,

de ceux qui disent : « ça n’arrive qu’à moi ! »,

posez-vous la question … à vous :

« Qu’est-ce qui t’arrive ? »

Et vous verrez que ce qui vous arrive…

C’est ce qui arrive aux autres !

C’est ce qui arrive à tout le monde !

Et vous conclurez comme moi,

Par cette petite phrase sibylline :

« Ce qui n’arrive qu’aux autres

n’arrive qu’à moi aussi ! »

Et vous vous sentirez solidaire !

 

Voilà. C’était, évidemment, du Raymond Devos ! Ce qui est censé n’arriver qu’aux autres lui est arrivé à lui aussi, la semaine dernière…

 

Fête de la musique

Le 21 juin 2004, on pouvait lire ceci dans L’Est Républicain :

Hubert-Félix qui va retrouver la scène et prépare un futur album n’est pas, loin s’en faut, un fan de cette fête.

Il ne manque pas d’arguments sur le sujet et avoue : « Tout ça me fait bien rire. Le genre de manifestation qui ne coûte pas cher à l’Etat. S’ils voulaient encourager les gens à faire de la musique comme ils le prétendent, ils feraient mieux de baisser la TVA et les taxes diverses sur les instruments, les disques, les cordes de guitare, de violon… Ce soir, j’irai dans la forêt près de chez moi écouter les coucous, les chardonnerets, les rossignols. Le premier mai, fête des travailleurs, est chômé. Le 21 juin est celle des musiciens. Ils ne doivent rien faire. C’est le seul jour de l’année où je ne prends pas ma guitare… Je défile en scandant « libérez les chanteurs ! ». Je n’en dirai pas plus parce que je vais déraper… »

 

When Maurice meets Alice

beaucoup de mes formules ignares

flottent au-dessus de vagues hospices

derrière les écluses et les gares

derrière les glands des frontispices

où les amants d'une autre guerre

ont joué sur d'autres marelles

un pied sur le continent terre

et l'autre sur l'écran du ciel

when Maurice meets Alice

 

ils étaient sortis de l'enfance

comme des fantômes d'un vestibule

avec un fichier sur leurs chances

et des fleurs sur leurs matricules

elle était belle comme un enfer

avec ses yeux bleus d'insomnie

il était fort comme l'est un père

quand on le regarde petit

when Maurice meets Alice

 

elle, elle était surtout fortiche

pour faire les mômes et les aimer

lui, il rallumait sa cibiche

avant de partir pour pointer

et nous on était la marmaille

disciplinée mais bordélique

à les emmerder vaille que vaille

pour les rendre plus prophétiques

when Maurice meets Alice

 

Paroles : Hubert-Félix THIEFAINE

Musique : Philippe PARADIS

 

J'adore cette chanson, vraiment! La musique est chouette. Les paroles me bouleversent, d'autant plus que mon papa s'appelle Maurice aussi. Et, je voudrais pas dire, mais "le plus fort, c'est mon père"!!

La mort d'Edgar Allan Poe

Edgar Allan Poe : 1809-1849

Voici donc ce que l'on trouve à propos d'Edgar Allan Poe dans le Dictionnaire de la mort des grands hommes :

"Arrivé à Baltimore le 29 septembre 1849, Poe trouva la ville en pleine effervescence électorale : on votait pour les élections au Congrès. Des bandes, appointées par les différents partis, sillonnaient la ville en quête de citoyens qu'elles faisaient boire et menaient ensuite aux urnes. Le poète miné par l'alcool, et qu'un seul verre de vin suffisait à rendre quasi inconscient, fut pris dans une de ces rafles et saoulé à mort. Le 3 octobre suivant, on retrouva Poe à la Cooth and Sergeant's Tavern, prostré sur une chaise, en chemise, maculé de déjections, coiffé d'un chapeau de palme déchiré. Conduit au Washington College Hospital, il y délira pendant plusieurs jours, invoquant à plusieurs reprises un certain "Reynolds" sur lequel on s'interroge encore. A l'aube du 7 octobre, Poe se calma puis, se tournant vers le mur, il murmura : "Le Seigneur vienne en aide à ma pauvre âme", et expira. Agité de son vivant, Poe le demeura après sa mort; le sol où il fut inhumé au cimetière presbytérien de Baltimore était mouvant et le terrain glissait, de sorte que le fossoyeur fut trois fois de suite obligé de remonter la terre qui recouvrait le cercueil."

(Dictionnaire de la mort des grands hommes, Isabelle BRICARD, Le cherche midi éditeur, 1995)

"Le temps des visites au corbeau d'Allan Poe" (2)

"Lamentable tragédie que la vie d'Edgar Poe!", écrit Baudelaire dans son étude sur l'écrivain américain (Edgar Poe, sa vie et ses oeuvres). Excentrique, alcoolique de surcroît : le refus de Poe de devenir un auteur "à succès" navre ses compatriotes bien-pensants, qui le dédaignent.
Ce génie maudit, qui dans ses contes mêlera les vertiges délirants de la conscience à la logique la plus implacable, a une existence chaotique. Il entame une longue et difficile carrière de journaliste. Mais son éthylisme chronique lui vaut d'être renvoyé par la plupart des directeurs de revues qui l'emploient...

En 1837, paraissent Les Aventures d'Arthur Gordon Pym. Deux ans plus tard, il publie l'un de ses chefs-d'oeuvre : La Chute de la Maison Usher.

Les Tales of the Grotesque and Arabesque (1840) rassemblent ses principaux contes. Le recueil se vend mal. C'est pourtant la période la plus féconde de sa vie, celle où il publie ses histoires les plus célèbres : William Wilson (1840), Le Chat noir (1843), Le Scarabée d'or (1843)...

Pendant les trois dernières années de sa vie, Poe fait oeuvre de théoricien (La Genèse d'un poème, 1846, commentaire minutieux de son poème "Le Corbeau", et Euréka, 1848).
Il meurt en octobre 1849, terrassé par une crise de delirium tremens.

 

Poe est surtout célèbre pour ses contes fantastiques, que Baudelaire fait connaître au public français.

Les Histoires extraordinaires, fondées sur une tension entre vie et mort, raison et folie, opposent deux types de personnages : les analystes et les fous. Les premiers sont des êtres supérieurs, doués d'une faculté d'analyse capable d'éclaircir tout mystère, aussi étrange soit-il. Les fous, eux, sont souvent des héros tragiques qui meurent victimes de leurs atroces délires.

Source : Textes et histoire littéraire, Editions Magnard.

 

P.S. : Il faudra que j'ajoute bientôt un mot sur la mort d'Edgar Allan Poe. J'ai trouvé, en effet, un truc bizarre dans l'irremplaçable Dictionnaire de la mort des grands hommes...

La Rockhal : les photos!!

Bon, si vous passez par là un de ces quatre matins ou un de ces quatre soirs, vous DEVEZ aller jeter un coup d'oeil sur les photos de la Rockhal! C'est là que j'ai vu Thiéfaine pour la première fois sur cette tournée! Quel décor, n'est-ce pas?! Cela fait tout à fait "thiéfainien", je trouve! On jurerait que les photos de l'album "Soleil cherche futur" ont été prises ici! Cet endroit est formidable, vraiment!

Parallèles entre deux textes

La vie d'artiste

 

Je t'ai rencontrée par hasard,

Ici, ailleurs ou autre part,

Il se peut que tu t'en souviennes.

Sans se connaître on s'est aimés,

Et même si ce n'est pas vrai,

Il faut croire à l'histoire ancienne.
Je t'ai donné ce que j'avais,

De quoi chanter, de quoi rêver.
Et tu croyais en ma bohème,

Mais, si tu pensais à vingt ans

Qu'on peut vivre de l'air du temps,

Ton point de vue n'est plus le même.

Cette fameuse fin du mois

Qui, depuis qu'on est toi et moi,

Nous revient sept fois par semaine

Et nos soirées sans cinéma,

Et mon succès qui ne vient pas,

Et notre pitance incertaine.
Tu vois je n'ai rien oublié

Dans ce bilan triste à pleurer

Qui constate notre faillite.
Il te reste encore de beaux jours

Profites-en mon pauvre amour,

Les belles années passent vite.

 

Et maintenant tu vas partir,

Tous les deux nous allons vieillir

Chacun pour soi, comme c'est triste.

Tu peux remporter le phono,

Moi je conserve le piano,

Je continue ma vie d'artiste.
Plus tard sans trop savoir pourquoi

Un étranger, un maladroit,

Lisant mon nom sur une affiche

Te parlera de mes succès,

Mais, un peu triste, toi qui sais,

Tu lui diras que je m'en fiche...

que je m'en fiche...

Paroles et musique : Francis CLAUDE / Léo FERRE

 

La dèche, le twist et le reste

 

tous les deux on pousse nos haillons

dans un igloo à bon marché

sous les toits d'une masure bidon

en compagnie des araignées

toi tu vis ta vie d'alcoolique

entre ces quatre murs lamentables

moi je bricole et je fabrique

des chansons qui sont invendables

 

twist et chante, moi je flippe

twist et chante, moi je flippe

 

on bouffe une fois tous les trois joirs

avec des boîtes de cassoulet

qu'on arrive à paler en douce

dans leurs superbes supermarchés

et quand on est à bout de fric

tu fous le camp chez les émigrés

leur faire découvrir l'Amérique

dans des passes non déclarées

 

twist et chante, moi je flippe

twist et chante, moi je flippe

 

et quand je m'en vais prendre l'air

du côté des femmes faciles

tu te jettes sur la bouteille d'éther

pour ton vol plané à 2000

on ne s'aime plus d'amour et d'eau fraîche

la vue de l'eau te fait hurler

et notre amour à coup de dèche

s'est peu à peu désintégré

 

twist et chante, moi je flippe

twist et chante, moi je flippe

 

Hubert-Félix THIEFAINE

 

J'aime beaucoup ces deux chansons. On peut faire quelques parallèles entre les deux textes. Même dèche, au fond : le succès qui ne vient pas, quotidien triste à pleurer, pas de quoi manger correctement...

"La dèche, le twist et le reste" est une chanson qui me bouleverse. J'adore la version de la tournée "Fragments d'hébétude", qui me colle systématiquement des frissons!

Nyctalopus airline

au nom du père au nom du vice

au nom des rades et des mégots

je lève mon hanap et je glisse

dans mon scaphandre à nébulos

je flye vers la douce Atlantide

allumée dans mes courants d'air

je flye vers les chiens translucides

et les licornes aux cheveux verts

et je patrouille dans mon cargo

chez les ovnis du crépuscule

à collimater mes glaviots

dans mon viseur de somnambule

je flye vers les radars au bar

qui me montrent la voie lactée

quand la fée aux yeux de lézard

me plonge dans ses brouillards nacrés

je flye vers la cité-frontière

dans la nuit des villes sans lumière

 

au nom du père au nom du vice

au nom des rades et des mégots

je lève ma Guiness et je glisse

dans la moiteur des mélancos

je flye vers les parfums tactiles

et vers l'androgyne ovipare

je flye vers l'assassin tranquille

sous mon sourire d'aérogare

et je carbure aux années-lumière

mon astronef dans les rigoles

mes rétrofusées dans la bière

pour la liturgie d'la picole

je flye vers le chaos caché

dans les vestiges de ma mémoire

quand je n'sais plus de quel côté

se trouvent mes yeux dans les miroirs

je flye vers la cité-frontière

dans la nuit des villes sans lumière

 

Paroles (que j'adore!) : Hubert-Félix THIEFAINE

Musique (que j'adore aussi!) : Claude MAIRET